l'humeur en vrac

MEZCALIBUR

C’est une bouteille qui lui saigne la main

Aussi vide que pleine, à moitié consommée

D’avant en arrière, piquée par son venin

Triste rage de ne pas être l’Aimée.

Une musique entraînante pour éviter de penser

C’est la fête ce soir, besoin d’une java illusoire

Autant les sons la pénètrent en aiguilles à tricoter

Que le fard kaléidoscopique se trame en encensoir

Les hommes toisent alors son étourdissement

Gambergent du fond d’un esprit sans esprit

C’est une  proie au facile déhanchement

Mais leur superbe est blessée, repartent-ils déconfits…

Elle allume des feux presque par mégarde

Absorbée, sans savoir comment les éteindre

Elle refuse de voir les œillades qui s’attardent

Et se délecte d’une rasade pour ne rien craindre

Comme un affranchissement

De son mal incarné,

Plus de retenue aux percussions sans leurre

La nuit se moque de la bonne société

Elle ne désire que l’alcool de serpent

Comme une morsure à ceux qui l’ont rejetée

Sérum en main, magie noire aux dons provocateurs.

Le plongeon matinal au coeur des bulles d’un coca rongeur

Un sourire incertain, acolyte incontournable de ses cernes

La tendre femme de jour à contre-jour, modeste blondeur

Se retrouve à forte tonalité au fond d’une taverne

Méditant sur l’épée la transperçant sans douleur

Trop de mal à y croire, un chevalier des Temps Modernes

Trop de mal, se prépare à un autre mezcal ravageur.

Ecrit par Alice Duval  - Juillet 2001